Il Principe delle tenebre riposa sotto il sole.

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Il Principe delle tenebre riposa sotto il sole.

Di Roberta Baiano

 

C’è una tomba a Napoli che non smette di suscitare curiosità. 

Non perché mostri scheletri particolari o resti insanguinati, ma perché sfida la logica, le mappe e la storia ufficiale. 

 

Si tratta di una lastra di marmo consumata dal tempo, nascosta nella chiesa di Santa Maria la Nova, a due passi dal cuore barocco della città. 

Da dieci anni, alcuni studiosi ipotizzano che sotto quella pietra riposi Vlad III di Valacchia. 

 

No, no.

Non un sosia, non un parente. 

Proprio lui!

Il voivoda conosciuto come Dracula.

 

La leggenda nasce da una ricerca universitaria. 

Erika Stella, dottoranda, si accorge che i simboli sulla tomba del nobile napoletano Matteo Ferrillo non quadrano. 

L’elmo con testa di drago, le due sfingi contrapposte, i segni egizi.

Nulla di tutto questo appartiene all’araldica locale. 

Sono elementi estranei, quasi fuori posto. 

O forse fin troppo precisi.

 

Nel 2014, l’intuizione prende forma. 

Un’équipe di ricercatori, supportata dall’Università di Tallinn, propone un’ipotesi: Vlad III non sarebbe morto in battaglia, né sepolto in Romania. Sarebbe, invece, stato catturato dai turchi, poi liberato grazie alla figlia Maria Balsa, fuggita a Napoli in giovane età, adottata da una famiglia aristocratica. 

Sarebbe stata lei a traslare le sue spoglie e ad affidarle a quella tomba, protetta sotto falso nome.

Quasi nessuno ci crede. Fino a oggi.

Quando proprio su quella lastra, una scritta incisa nel marmo — rimasta indecifrata per secoli — viene forse finalmente decifrata. 

 

Le prime traduzioni parlano chiaro: si tratterebbe di un epitaffio in onore di Vlad III, principe valacco, membro dell’Ordine del Drago. 

Una dedica funebre, carica di riferimenti simbolici, che inizia a cambiare le carte in tavola.

 

E non è l’unico indizio. Su quella tomba compare lo stemma della Dobrugia, regione che Vlad governò, teatro delle sue vittorie contro i turchi. 

Due delfini accoppiati, identici a quelli presenti in un’altra cripta a lui legata, quella di Acerenza. 

E poi ci sono le sfingi, che richiamerebbero — secondo alcuni — la città di Tebe, evocando per assonanza il nome Țepeș, “l’Impalatore”.

 

A rendere tutto ancora più inspiegabile, un altro dettaglio. 

Un’area precisa della lastra, rilevata con termocamera, emana calore. 

Una zona calda in un blocco di marmo freddo. 

Inutile dirlo: nessuna spiegazione tecnica, nessuna fonte di energia nota.

 

Nel frattempo, gli storici ufficiali continuano a sostenere che Vlad sia sepolto vicino Bucarest, nell’isola di Snagov. 

Ma quella tomba è vuota. 

O meglio, dentro pare ci siano solo ossa animali.

 

Forse è tutto solo una suggestione, forse una coincidenza. 

 

Ma Napoli, città dove i morti parlano, le tombe confondono e le reliquie si moltiplicano, sembra la cornice perfetta per custodire un mito. 

E se davvero Vlad III fosse sepolto lì, il principe diventato vampiro, l’uomo trasformato in mostro, il condottiero trasfigurato in creatura dell’ombra, allora il romanzo di Stoker avrebbe avuto solo torto su un punto: il luogo.

 

Non la Transilvania, ma l’ombra del Vesuvio.

 

La legittima difesa (9). Il caso Fredy Pacini: dormire nel proprio magazzino per non morire

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La legittima difesa (9). Il caso Fredy Pacini: dormire nel proprio magazzino per non morire

di Luca Orlando

 

C’è una storia che, più di tante altre, ha scosso l’Italia e riscritto — almeno nella percezione collettiva — il significato della parola “difesa”. 

È la storia di Fredy Pacini, un gommista di Monte San Savino, in provincia di Arezzo. 

 

Un uomo qualunque, titolare di una piccola attività, che non dormiva più a casa sua da mesi. 

Scelse di passare le notti nel magazzino, accanto agli pneumatici, alle attrezzature e a un fucile legalmente detenuto. 

Lo fece per paura. 

Lo fece perché, dopo 38 tentativi di furto, non si sentiva più protetto.

 

E fu proprio lì, nel cuore della notte del 28 novembre 2018, che tutto accadde. 

Due uomini forzano una finestra, entrano nel capannone. 

Fredy sente rumori, si sveglia, impugna l’arma e spara. 

Colpisce uno dei due intrusi, che muore poco dopo. 

 

Il dibattito che ne segue è feroce. 

C’è chi lo definisce un eroe, chi lo accusa di essersi fatto giustizia da solo. 

Le trasmissioni si dividono, i social si incendiano, la politica cavalca il caso come simbolo di una giustizia che, secondo molti, non difende più i cittadini.

Questo caso giudiziario mette a nudo la fragilità del sistema. 

 

Un uomo esasperato, lasciato da solo a presidiare la sua attività, costretto a vivere come in trincea, armato non di rabbia, ma di paura. 

È legittima difesa? 

È eccesso colposo? 

È omicidio? 

A rispondere è la Procura, ma il Paese intero sembra voler dire la sua.

 

Il punto, però, non è solo legale. È sociale. 

Perché, se un cittadino deve dormire nel proprio luogo di lavoro, con un fucile a portata di mano, qualcosa si è rotto. 

Se la sicurezza diventa un affare privato, una responsabilità individuale, se la paura vince sulla fiducia nelle istituzioni, allora il problema non è solo la legittima difesa.

 

Nel caso di Fredy, alla fine, il giudizio non lo ha condannato. 

Il fascicolo è stato archiviato. 

La sua reazione è stata considerata compatibile con lo stato di pericolo e con le condizioni emotive in cui si trovava. 

Ma l’amarezza resta. 

Perché la vera condanna, in questa storia, è vivere nel timore costante, nella tensione quotidiana, nel timore che nessuno venga ad aiutarti.

 

Fredy non è diventato un simbolo per scelta. 

Lo è diventato perché il suo gesto ha costretto tutti a fare i conti con una domanda scomoda: che fare, quando la difesa sembra l’unico rifugio? 

 

Il caso ha influenzato anche il dibattito politico, contribuendo alla successiva modifica dell’articolo 52 c.p. 

Ma dietro le riforme e i talk show, resta una realtà fatta di piccoli imprenditori che dormono in capannoni e di famiglie che installano grate e telecamere per difendersi.

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La leggenda di Donna Regina, Albina e Romita: le tre che scelsero.

Di Roberta Baiano

 

Nel cuore antico di Napoli, tra pietra consumata e vicoli che sussurrano al tempo, tre nomi risuonano: Donna Regina, Donna Albina, Donna Romita. 

Le ombre di tre sorelle, figlie del barone Toraldo, nobile del Sedile del Nilo, sopravvissute al potere e alla tragedia con la sola arma concessa a una donna nel Trecento: il silenzio.

 

La madre morì giovane, e il barone — forse per devozione — decise di non risposarsi e anzi chiese e ottenne dal re Roberto d’Angiò un privilegio inaudito: che la primogenita, Donna Regina, potesse trasmettere il nome e il sangue della casata ai suoi figli. 

Così, alla morte del padre, nel 1320, fu lei a ereditare tutto.

 

La bellezza fredda, la responsabilità di una stirpe, il fardello dell’eternità. 

Aveva diciannove anni. 

Le sue sorelle — Albina e Romita — la seguivano come si segue una stella, con fiducia, con amore, con cieca dipendenza.

 

Donna Regina era austera, inflessibile, regale. Ogni suo gesto era legge. 

Donna Albina, invece, aveva negli occhi la luce dei gesti gentili. Si occupava dei poveri, distribuiva elemosine, ascoltava richieste di grazia.

Donna Romita, la più giovane, era anche la più inquieta. Un giorno rideva coi capelli sciolti nel vento, il giorno dopo fissava l’orizzonte come chi sa di dover sparire.

 

Poi venne lui. 

Filippo Capece, cavaliere di corte, bello quanto crudele, venne scelto come sposo per Donna Regina. 

Non fu l’inizio di un matrimonio, ma la fine di una tranquillità. 

 

Perché tutte e tre si innamorarono di lui. 

E l’amore, si sa, non conosce gerarchie né primogeniture. 

 

Le sorelle, prima inseparabili, divennero nemiche. 

Fu un veleno lento, che non diede scampo. 

Filippo, però, non ricambiava. 

Non amava nessuna di loro. 

Disprezzava Donna Regina, e guardava le altre due con indifferenza.

 

Così si compì il destino, ma non nel silenzio: le tre sorelle si parlarono. 

Si guardarono negli occhi, finalmente senza orgoglio né rivalità. 

Capirono — forse troppo tardi, forse proprio in tempo — che l’amore per lo stesso uomo le aveva rese nemiche, ma che quell’uomo non valeva nessuna di loro. 

Filippo Capece non le aveva amate, né rispettate. 

E loro avevano inseguito un’ombra, quasi dimenticando il legame che le univa.

 

Scelsero insieme. 

Donna Albina e Donna Romita, con le rispettive eredità, fondarono i propri monasteri. 

E anche Donna Regina, con lo sguardo spezzante ma finalmente lucido, rinunciò al mondo e fondò il suo. 

 

Prima di chiudersi nel chiostro, si alzò, prese lo scettro d’ebano borchiato d’oro del padre e lo spezzò in due. 

Poi, rivolta al ritratto del barone Toraldo, disse: “Salute, padre mio. La vostra nobile casa è morta.”

 

Così nacquero, secondo la leggenda, i tre monasteri di Napoli: Santa Maria Donna Regina, Santa Maria Donna Albina, Santa Maria Donna Romita. 

 

Oggi, di loro e della loro storia restano i nomi per strada. 

Largo Donna Regina, accanto al Duomo, dove sorge il Museo Diocesano. 

Via Donnalbina, nei pressi di piazza Matteotti. 

E vico Donna Romita.

 

Di notte, dicono, le tre sorelle camminano ancora per le vie del centro. 

 

Ciascuna col suo dolore in spalla, cercando tra i volti della città eterna quello dell’unico uomo che non le ha mai amate, e che tutte, ancora, aspettano.

 

Così si racconta, spesso, a Napoli: città di fantasmi e di spiriti in pena, di amori sospesi e passioni che non trovano pace. 

Ma a noi questa storia non piace troppo, o comunque non basta. 

 

Non ci interessa immaginare tre donne imprigionate in un’eterna attesa.

 

Preferiamo credere che abbiano scelto il velo non per una sorta di fuga, ma per reciproca fedeltà. Che abbiano rinunciato volutamente all’amore che le voleva nemiche, per restare sorelle. 

 

E che i loro monasteri, oggi silenziosi – qualcuno sconsacrato – non siano lapidi, ma testamenti. 

Di libertà. 

Di orgoglio. 

Di una femminilità che, nel cuore del Trecento, decise di smettere di aspettare.

 

Funziona finché non crolla

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Funziona finché non crolla

Di Roberta Baiano 

 

Produttivi, impeccabili, performanti. 

La puntualità come religione, l’efficienza come identità. 

Il problema è che funziona. 

 

L’ansia ad alto funzionamento è il disturbo ideale per società che premiano lo stakanovismo e diagnosticano solo il cedimento visibile. 

Chi si alza all’alba, consegna in anticipo, risponde alle mail alle 22 e si concede pure un hobby — non può stare male. 

O almeno, non ha tempo per dirlo.

 

Il tratto distintivo è l’apparente solidità: persone brillanti, capaci, presenti, che girano sempre alla massima potenza. 

Ma l’ansia, sottotraccia, lavora ai fianchi. 

Invisibile, ma operativa. 

 

Un sistema nervoso acceso ventiquattr’ore, la mente congestionata da scenari ipotetici, la costante sensazione che qualcosa stia per sfuggire. 

Tutto sotto controllo, tranne chi quel tutto lo controlla.

 

Non è solo uno stato d’ansia: è uno stile cognitivo che si autoalimenta. 

 

Inizia con buone intenzioni — obiettivi, pianificazione, dedizione — e finisce per diventare una forma mascherata di autolesionismo ad alto rendimento. 

I tratti si ripetono: perfezionismo, intolleranza al fallimento, incapacità di delegare, senso di colpa per ogni pausa. 

A guardarli da fuori sembrano motivati. 

A guardarli bene, sono esausti.

 

Il problema non è il carico di lavoro, ma il fatto che anche a carico zero il cervello continua a girare. In modalità anticipazione, previsione, prevenzione. 

Le vacanze sono “una perdita di tempo”, il riposo una forma di sabotaggio. 

L’attività non è una scelta, è una strategia di contenimento.

 

Nel frattempo, il corpo registra. 

Disturbi del sonno, tachicardia, irritabilità, uso sistemico di sostanze: caffè per carburare, alcol per spegnersi, ansiolitici per restare in piedi. 

L’iperproduttività diventa un anestetico per evitare di fare i conti con l’ansia stessa. 

Funzionare è l’unico modo accettabile di ammalarsi.

 

Ma non basta l’iperattività. 

C’è anche il rumore di fondo della paura di non essere all’altezza. 

Uno stato d’apprensione che sopravvive al successo, all’esperienza, persino all’assenza di critiche. 

Come se l’insufficienza fosse una condizione strutturale. 

 

Il pensiero creativo si irrigidisce, la concentrazione si accorcia, la gestione si trasforma in rincorsa.

 

Il rischio burnout non è una possibilità remota: è una progressione logica. 

Perché chi si abitua a ignorare i segnali — stanchezza cronica, tensione muscolare, ostilità crescente verso qualunque intoppo — prima o poi collassa.

O peggio: continua a funzionare mentre si consuma.

 

Non è forza. 

È silenziosa autodistruzione.

Ma finché il sistema premia chi resiste e punisce chi rallenta, questa distruzione resta legalizzata. Spinta, anzi, incentivata. 

Si spaccia per ambizione, si traveste da leadership, si confonde con la dedizione.

 

Non servono pause. 

Serve smettere di trasformare l’autosfruttamento in virtù.

Dal miraggio al portafoglio: la vera partita dei premi di produzione

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Dal miraggio al portafoglio: la vera partita dei premi di produzione

di Roberta Baiano

 

Sulla carta è tutto semplice: raggiungi gli obiettivi, incassi il premio. 

Nella realtà, però, i premi di produzione rischiano spesso di diventare la versione aziendale dell’araba fenice: tutti ne parlano, pochi li vedono davvero.

 

A differenza di altri bonus che spuntano come pioggia improvvisa e immotivata, qui si promette meritocrazia: obiettivi misurabili, criteri trasparenti, valutazioni oggettive. 

In teoria. 

Perché in pratica, tra target che cambiano ogni anno, performance valutate con metriche opache e tempistiche a piacere, il confine tra incentivo e frustrazione è sottile.

 

Gli obiettivi possono riguardare chiunque – dal singolo al team, fino all’intero reparto – e spaziare da produttività ed efficienza alla qualità. 

Il problema è quando restano vaghi o inarrivabili. 

 

Senza un confronto serio con chi quegli obiettivi dovrebbe raggiungerli, il premio si trasforma in una promessa astratta, buona solo per motivare a parole.

 

Intanto l’azienda si prende il lusso di scegliere quanto, quando e come erogare: mensile, trimestrale, annuale, in busta paga o convertito in welfare (se previsto). 

Il tutto condito da buoni propositi: “gratificare i dipendenti”, “aumentare la produttività”, “allineare gli obiettivi individuali con quelli aziendali”.

 

Peccato che la vera sfida non sia definire scadenze e KPI, ma rendere questi strumenti credibili. 

Il lavoratore può anche mettercela tutta, ma se alla fine del percorso trova nebbia invece che premio, l’effetto boomerang è assicurato: perdita di fiducia, cinismo, disimpegno.

 

Ecco perché la vera partita dei premi di produzione si gioca sulla trasparenza. 

 

O si fa il salto di qualità – e si coinvolgono i dipendenti nella definizione dei criteri – oppure tanto vale smettere di chiamarli “premi” e iniziare a chiamarli per quello che sono: specchietti per le allodole.

 

Morte di Alhagie Konte: “Entrato sano, uscito in fin di vita”.Il dramma del 27enne gambiano morto nel carcere di Poggioreale

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La morte di Alhagie Konte, 27 anni, originario del Gambia, riaccende i riflettori sulle condizioni sanitarie e umane nelle carceri italiane. Il giovane è deceduto pochi giorni fa all’ospedale Cotugno di Napoli, specializzato in malattie infettive, a causa di una tubercolosi in stato avanzato continua la lettura….

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